La starlette esquisse un bâillement et s’enfonce dans son canapé, se met à regarder la nuit par la fenêtre.
Le journaliste range son carnet et lui tend la main avec un sourire, sans réponse. Deux ou trois courbettes et puis il rejoint le grand photographe aux cheveux décolorés qui prend quelques clichés de la salle avec un petit appareil numérique.
Ils échangent quelques mots et le journaliste se rassied, sort son portable et commence à taper son article. Une serveuse se penche un moment sur lui après avoir posé un nouveau verre à côté du clavier: un œil averti pourrait deviner la bosse du petit calibre dans son dos, sous son chemisier de soie.
Le photographe téléphone en rangeant son matériel. Quand il a terminé, il s’écroule dans la bergère où tu étais assise quelques minutes plus tôt pour s’en griller une. Il doit se pencher sous votre guéridon pour ramasser son briquet. Il met du temps à le trouver, beaucoup de temps.