Une note, de 1998:
"La pluie horizontale se déploie contre ma vitre: limite de l'eau le long de mon périple. Je réapprends à lire les collines grises, leur cambrure fluide. Mon visage se superpose au roulement régulier. Parfois un pylône sort de l'horizon: balise provisoire qui vient se loger près du point dans mon flanc."